Еду домой, рассекая пространство будто акулий плавник:
Привкус усталости кисло-горек, да ядовит язык,
Мысли запутанной тонкой пряжей рвутся, если тянуть,
Надо бы доползти до постели и отступить ко сну,

И отступить от избитых истин, и проглотить слова,
И перестать-насовсем-пытаться гладить и целовать.
Я рассыпаюсь и собираюсь ангелом на игле,
Быть всех свободней и всех ненужней - это привычный плен,
Из яркого хочется замотаться в кокон привычных рутин,
И выдыхать после слов-без-толка скованное"прости".
Над недописанным сообщеньем мелко дрожит рука..
Где-то над городом падает в реку алый, как боль, закат.